Cel ce tragic a sfârşit e poet cu adevărat
Iar dacă la soroc fix s-a întâmplat, măsura e întreagă.
La cifra 26, unul a păşit sub pistolul descărcat
Altul în laţ, la "Engleterre" s-a urcat.

La 33-Hristos-el era poet, el a glăsuit:
"Nu ucide"-ucigaşi găseşti oriunde
I-au bătut cuie în mâini, să nu creeze
Să nu scrie să gândească mai puţin.

Să ne oprim la cifra 37. Dumnezeu e abil
Chestiunea a pus-o tranşant, sau-sau!
La acest hotar, Byron şi Rimbaud s-au oprit,
Contemporanii noştri cumva au depăşit.

Încet să tragi? Inima-i cât un purice
Răbdare, psihopaţi, femei isterice.
Poeţii calcă pe muchie de cuţit
Tăindu-şi până la sânge sufletele desculţe!

Gât "luuung" cu trei u se scrie
Să liniştim poetul!-concluzia e clară,
Cuţitul să-l înfigem-fericit e să atârne de vârf
Tăiat, fiindcă a fost primejdios!

Cuvântul "gât luuung" are trei de "u"
Să potolim poetul!-concluzia e clară
Şi cuţitul să-l înfigem-doar e fericit s-atârne de tăiş,
Tăiat, fiindcă a fost primejdios!

Vă deplâng, partizani ai cifrelor şi datelor fatale
Vă zbateţi precum amanţii în dileme.
Sorocul vieţii a crescut şi poate
Sfârşitul poeţilor a fost amânat pentru o vreme.

Da, e adevărat, gâtul lung momeală pentru laţ e
Iar pieptul-ţintă pentru glonte: dar nu vă grăbiţi.
Cei plecaţi nu prin date nemurirea au dobândit
Aşa încât pe cei vii nu-i mai zoriţi.

(1972)