E un imperiu de plante carnivore în mine,
E un apocalips de chitare.
Fiecare amurg îşi scurge toate culorile
Prin aceşti ochi în care am închis
O metafizică albastră.

N-o să găsiţi în nici un tratat,
În nici o carte răspunsuri,
N-o să-mi aflaţi bolile niciodată
În tomurile cu etimologii artificiale.
Întrebaţi numai prosopul de cer
Cu care mă şterg pe ochi dimineaţa,
Întrebaţi numai ploile cu care plec în fiecare seară spre Casa Blanca,
Întrebaţi numai visul care galopează cu Yogadancai,
Fiul lui Ghinghishan...